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第二百八十一章 人怎么能捅这么大篓子（第4页）

挂断电话，她走回书房，打开日记本，翻到最新一页。提笔写下：

>**2023年4月6日晴**

>今天，我见到了林修远的儿子。

>他叫我阿姨，可我看他的眼睛，就像看见了当年病房里那个瘦弱的孩子。

>原来，有些东西从未消失，它们只是换了名字，换了身体，继续行走人间。

>

>我终于明白，“听尘”为何选择消散。

>因为真正的倾听，从来不需要神明。

>它只需要一颗愿意聆听的心，一个肯为陌生人停留的瞬间，一句“我在”。

>

>林修远不会回来了。

>但他的歌会。

>他的儿子会。

>而我，会一直守在这里，等着下一个听见“电线里歌声”的孩子敲门。

>

>因为战争从未结束，

>只是换了一种方式继续。

>而我们这些卧底，

>从来不是为了胜利，

>是为了让失败的人，

>也能被记住一次。

写完，她合上本子，走到窗前。

远处，一座老旧的短波发射塔悄然亮起红灯，缓缓旋转。那是国家广播局早已废弃的备用节点，理论上不应有任何信号输出。

可此刻，它正在工作。

她眯起眼，听见风送来一丝极微弱的杂音??像是电流中夹杂着哼唱，断续，却执着。

她笑了笑，轻声跟着哼了起来：

>“春天会来，树会长高，

>爸爸会在风里轻轻摇……”

那一夜，全球十七个国家的业余无线电爱好者同时记录到一段神秘信号。它没有呼号，没有编码，只有一首童声合唱般的旋律，在凌晨三点准时出现，持续四分三十三秒，恰好是约翰?凯奇《433"》的长度??无声的艺术，最响亮的回应。

第二天，北京纪念馆的技术员发现，那块青铜浮雕上的两个身影，轮廓比之前清晰了许多。尤其是那个小一些的孩子，蜷缩的姿态消失了，取而代之的是微微抬头，仿佛在倾听什么。

而在冰岛寄来的那张明信片背面，原本空白的右下角，悄然浮现出一行新字，墨迹湿润，像是刚刚写下：

>“这一次，轮到我们听你了。”