孟弈抬头看向天空。云层稀薄,阳光穿透而来,洒在每个人的脸上。
孩子们陆续走进教室,其中一个女孩举起课本,大声朗读:
>“春天来了,同学们,你们知道吗?柳树发芽的时候,是在替不会写字的孩子写信。”
全班齐声接道:
>“而现在,我们会写字了。”
声音清脆,响彻整个庇护所。
那一刻,孟弈终于明白,这场变革从来不是靠某个英雄推动的。
它是三百七十二盏灯的燃烧,是七秒录音的回放,是一枚旧工牌的镶嵌,是一个清洁工的眼泪,是一个木匠的忏悔,是一个女儿梦中的摇篮曲。
它是所有不愿再假装遗忘的人,一点一点,把火种传递下去。
他回到房间,打开终端,进入《失籍者纪事》编辑界面。
光标闪烁。
他深吸一口气,写下新的一章:
>“今天我们不再问谁配被记住。
>我们只问:谁愿意倾听?
>谁敢承认,自己也曾是沉默的帮凶?
>谁能在废墟之上,种下一棵树,只为等它某天替不会写字的人写信?”
文档保存瞬间,系统弹出提示:
>【检测到新一轮共鸣峰值】
>【建议启动‘回声扩散协议’:允许文本自主迁移至其他流亡维度节点】
>【是否授权?】
他点了“是”。
几分钟后,远在第七虚境的某座冰封城市中,一名流浪诗人拾起一块掉落的投影芯片。画面闪动,浮现出一段文字。他读完,默默摘下帽子,放在雪地上。
同一时刻,第三环带的空间站内,一名守卫在巡逻途中停下,耳机里忽然传出一个陌生男声,轻声说着关于柳树和信的事。他怔住,缓缓放下枪。
而在第十一未知域的边缘地带,一座漂浮的数据坟场中,无数破碎文件突然开始重组,拼出一行大字:
>“我们醒了。”
地球上的孟弈并不知道这些。
他只是合上终端,走到窗边,看着图书馆的灯依然亮着。
他知道,有些光一旦点燃,就不会再熄灭。
哪怕世界再黑暗,也会有人举着火,一步一步,走向彼此。
风铃轻响。
他闭上眼,听见心底有个声音轻轻说:
>“我也听见了。”