母亲牵起她的手,问:“你还怕吗?”
她摇头:“怕,但我不逃了。”
母亲微笑:“那就够了。”
醒来时,天刚蒙亮。她打开日记本,准备写下新一页。可笔尖还未落下,纸页竟自行浮现文字,像是被某种无形之力书写:
>“亲爱的朵朵:”
>
>“当你读到这些字时,我已经不在了。”
>
>“但请记住,死亡从不是终点。”
>
>“当我第一次种下语叶草时,我知道总有一天,会有一个女孩接过我的笔。”
>
>“是你。”
>
>“你完成了我没敢完成的事。”
>
>“你让沉默有了形状,让悲伤有了声音,让弱者的话语也能撼动山岳。”
>
>“所以,请继续写下去。”
>
>“不是为了复仇,不是为了胜利。”
>
>“只是为了证明??”
>
>**“人,生而有言。”**
字迹渐渐淡去,仿佛耗尽了最后一丝能量。
朵朵合上本子,走到屋外。朝阳正从沙丘背后升起,金光洒落大地。她看见远处牧民的孩子们围坐一圈,手中各持一片语叶草叶,轮流讲述昨晚做的梦。
一个男孩说:“我梦见爷爷回来了,他说他在那边过得很好,就是想让我们记得他爱我们。”
女孩接过来说:“我梦见老师表扬我作文写得好,其实那次我抄的,但我以后不会再抄了,因为我想写真实的。”
风掠过草地,草叶轻颤,将这些话语悄悄带走。
她知道,这些声音不会消失。它们会渗入土壤,汇入河流,随季风吹向远方。某一天,某个角落,会有一株新草因此萌发,承载着这份纯真,继续诉说。
她抬头望向天空,云层缓慢移动,形状变幻。某一瞬,她仿佛看见两个字清晰浮现:
>**“听见。”**
不是命令,不是祈求,而是一种状态的降临。
就像呼吸一样自然,像心跳一样恒久。
她深吸一口气,对着旷野,轻声说:
>“我在。”