有大庆油田老工人托子女送来一本写满井下日记的笔记本;
还有贵州一位母亲,寄来儿子在修建高铁隧道时塌方遇难的头盔,内衬上还贴着一张全家福。
每一物件,他都编号归档,拍成照片,配上讲述文字,上传至“遗声计划”专题网站。
他规定自己每天更新一则故事,不多不少,就像一种仪式。
小月渐渐习惯了爸爸的新节奏。某天晚饭后,她趴在他膝上问:“爸爸,你是不是在建一座博物馆?”
他摸摸她的头:“算是吧。一座看不见的博物馆。”
“那我能当讲解员吗?”
“当然可以。等你长大,由你来讲给他们听。”
第六十九天夜里,他梦见父亲站在戈壁滩上,穿着旧式电工服,手里拎着工具箱。
风很大,吹得衣角猎猎作响。
他喊:“爸!”
父亲回头,笑了笑,指着远处一排亮着灯的房子:“你看,通了。”
他追上去,想说什么,却被一阵铃声惊醒。
是医院打来的。
林晚突发急性阑尾炎,已送进手术室。
他赶到医院时,手术刚结束。她脸色苍白,虚弱地睁开眼:“对不起……耽误你工作了。”
他握住她的手,眼眶发热:“你才是我最重要的工作。”
那一夜,他守在病房外的长椅上,翻着手机里的未读消息。
一条来自青海风电项目的工程师:“王老师,我们团队决定自费购买便携式辐射检测仪,每次作业前自行监测。”
一条来自广西某中学班主任:“我们班组织观看了《奔跑的权利》,孩子们自发成立了‘安全巡查小组’,每天检查校园周边是否有可疑物品。”
还有一条,是李秀兰发来的语音,只有短短一句:“国栋,有人记得你了。”
他闭上眼,泪水滑落。
第七十天清晨,阳光再次洒进窗棂。
他走出医院,在街角买了两杯豆浆,一杯递给值班护士,一杯自己捧着慢慢喝完。
手机震动,微博提示:#遗声计划#话题阅读量破亿。
下方热评第一条写着:
>“我爷爷是修成昆铁路的,冻死在雪山上。六十多年了,没人提过他。今天我在评论区写下他的名字:张德海,生于1936年,卒于1969年冬。
>谢谢你,让我觉得他还活着。”
他抬起头,看见东方天际霞光万丈。
他知道,桥还在修。
风还在吹。
哭声仍在远方回荡。
但他不再只是听见。
他已经走上桥去,一步一步,向着声音的源头走去。