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为什么还没来（第3页）

天刚蒙蒙亮，沈知秋就抱着她的小羊，再次坐到了那个角落。昨天坐得太久，腿还有些酸麻，但她不在乎。

晨露打湿了她的裙摆，有点凉，她只是把怀里的小羊抱得更紧，仿佛能从这唯一的、真实的馈赠里汲取到对抗清晨寒意的温暖。

手心里，是那朵已经彻底蔫掉、颜色黯淡的紫色小野花，她依旧没有扔掉。

院门每一次被推开，她的脊背都会瞬间挺直，目光像被线牵引着，牢牢锁住门口。

每一次确认不是那个人后，她眼中闪烁的光芒会黯淡一分，但那份固执的期待，却从未真正熄灭。

“她一定会来的。”

她在心里对自己说，声音很小，却很坚定，

“她说过会来的。

她和别人不一样。”

别人会骗她，会嘲笑她，会轻易地抛弃承诺。

但那个人不会。那个人带来的糖果是真实的甜，故事是真实的有趣，小羊是真实的柔软。

那么，那句“会来的”，也一定是真实的。

星期一。

她依旧早早地出现在老地方。其他孩子经过时，投来或好奇或不解的目光，甚至有人低声议论：“她还在等那个姐姐啊？”“那个姐姐不会来了吧？”

这些话像小针一样扎在她心上，带来细密的刺痛。

但她用力摇头，把那些声音甩开。她低头看着怀里小羊黑色的玻璃眼珠，用指尖轻轻碰了碰。

“她们不懂。”她在心里对小羊说，“你懂的，对不对？她和他们不一样。”

阳光依旧升起又落下，那个人依旧没有出现。期待像被反复拉扯的皮筋，渐渐失去了最初的弹性，但那份源于“坚信”的韧劲，却支撑着她没有断裂。

星期二，星期三……

等待成了她生活中一个固定的、沉默的仪式。她不再像最初那样时刻紧绷着张望，而是抱着小羊，安静地蜷缩在那里，目光时而落在院门，时而落在空无一人的身旁。

她在脑海里反复重温那些周六的午后——那个人平静的语调，那些新奇的故事，指尖短暂的温暖，还有最后那个用力点头说“会来的”瞬间。

这些记忆的碎片，成了她对抗时间流逝和外界质疑的唯一武器。

她开始给怀里的小羊讲故事，用那个人讲述时那种平淡的、安静的语调，复述着她还记得的关于发光鱼、永不落地的鸟和蒲公英种子的故事。声音很轻，几乎只有她自己和小羊能听见。

“它们……不会迷路吗？”她模仿着自己当时提问的语气，然后停顿一下，仿佛在等待一个回答。怀里的小羊安静地看着她。

她在用这种方式，维系着那个即将被漫长等待磨损的“约定”。

院长和阿姨们来看过她几次，试图劝她回屋里，或者去和其他孩子玩。

她只是固执地摇头，抱着小羊的手臂收得更紧，用沉默的背影拒绝所有的劝慰。

她不相信那些人说的话。

她只相信那个人亲口说出的“会来的”。

只要还没亲耳听到那个人说“不来了”，她就愿意等下去。

日子一天天过去，希望如同风中残烛，明灭不定。

但沈知秋心里那点由林清阮亲手点燃的、名为“信任”的微弱火苗，却在这近乎偏执的等待中，没有被彻底吹灭。

它摇曳着，挣扎着，支撑着那个坐在角落里的、抱着小羊的瘦小身影，日复一日地，望向那扇始终沉默的院门。

她不知道还要等多久。

但她知道，只要还有一丝可能，她就会等下去。

那群孩子又来了，像每天准时响起的、令人厌烦的噪音。

“沈知秋，你还在等她啊？”为首那个稍大的男孩嗓门总是格外刺耳，他带着他那小团体，围住了蜷缩在台阶上的沈知秋。

沈知秋没有抬头，目光落在自己旧旧的鞋尖上，怀里紧紧抱着那只米黄色的小羊。

台阶冰凉，但这里是那个人坐过的地方，挨着这里，好像就能感觉到一点点残留的暖意。