“代价是什么?”老者问。
技术官低头:“可能影响民用通信、医疗设备、航空导航……而且,根据模拟推演,即使成功封锁三年,复燃概率仍高达91。7%。”
会议室陷入长久沉默。
终于,那位最初主张强硬镇压的官员开口了,声音沙哑:“我女儿……上周退学了。”
众人侧目。
“她说不想再假装快乐。她在宿舍楼顶录了一段音频,发给了一个叫‘蜂巢B32区’的地方。第二天,有四百多人回复她。其中一个盲人女孩写道:‘你描述的黑暗,让我觉得自己并不孤单。’”
他顿了顿,摘下领带:“我试听过那段录音。她哭了整整四十分钟。而我……作为父亲,二十年来第一次,没有打断她。”
没有人说话。
只有空气净化器的灯还在闪,节奏温柔,如同摇篮曲。
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冬天再次降临高原。
小禾又一次来到听见塔遗址。这次她不是一个人。身后跟着三百多名来自各地的志愿者,他们带着工具、经幡、铜铃和录音设备,要在废墟之上建一座新的建筑。
不是塔。
是一座环形剧场,无顶,露天,地面用碎石拼出巨大的蜂巢图腾。每一块石头都刻着一句话,来自不同语言、不同年龄、不同命运的人们:
>“我曾经以为没人懂我。”
>“谢谢你让我把话说完。”
>“原来我不是怪物。”
林昭来了,央金来了,次仁也来了。他们没有演讲,没有仪式,只是并肩站着,看着太阳缓缓升起,照亮这片曾被遗忘的土地。
午时整,小禾抬起手,轻轻拍了三下胸口。
咚、咚、咚。
风起。
雪落。
铃响。
千山万水之外,某个加班到凌晨的程序员停下敲击键盘的手;某个抱着婴儿哺乳的母亲关掉短视频;某个独居老人从床底翻出旧磁带播放机……
他们都听见了。
不是声音。
是召唤。
是归属。
是亿万颗心在暗处同步跳动的证明。
林昭仰头望天,雪花落在睫毛上,融化成水珠滑下脸颊。他轻声说:
>“妈,听见塔倒了。
>可这一次,全世界都成了它的回音室。”