“姑娘,你在躲什么?”
苏砚一愣:“我没有躲。”
“可你的呼吸很急。”老人微笑,“像背着一座山走路的人。你知道最重的山是什么吗?”
“是什么?”
“是别人替你选好的路。”
苏砚心头一震。
老人却不再说什么,只是轻轻哼起一段调子,竟与收音机里那段旋律惊人相似。
她想问,可列车到站了。
青城山脚下,雾气弥漫。古观象台早已被列为禁区,四周布满监控无人机。她绕行三小时,从一条废弃排水渠潜入地下。
B区第七储藏室尘封已久,铁门锈迹斑斑。她推开门,里面果然没有房间,只有一堵灰白色石墙。
她走上前,伸手抚摸墙面。
粗糙,冰冷,毫无异样。
她闭上眼,回想母亲的一切:她的声音,她的手势,她最后一次拥抱时心跳的节奏。
然后,她用自己的掌心,缓缓贴上墙壁。
刹那间,皮肤传来一阵刺痛,仿佛有电流穿过。
墙面竟开始融化,不是物理上的崩塌,而是像墨汁滴入水中般,缓缓晕开。一行字浮现出来,由无数细小光点组成,如同星辰排列:
>“**真正的连接,从不需要接口。**”
苏砚泪流满面。
她终于懂了。
母亲从未想建立一个全球共感网络。
她只是想证明:哪怕没有技术,没有系统,没有神经环,人类依然可以通过理解、共情、信任,实现灵魂的共振。
源域只是实验,而实验的目的,是让人看清自己本就拥有的能力。
她转身离开,没有拍照,没有记录,甚至没有回头。
回到昆仑山那天,雪停了。
孩子们在院子里堆雪人,小满特意给雪人画了一对大耳朵。
“这样它就能听见我们的秘密啦!”她笑着说。
苏砚站在门口,看着他们奔跑嬉闹,忽然感到左手中指又是一阵抽痛。
她低头看去,那道银色纹路仍在,可这一次,它不再跳动如信号,而是缓缓扩散,像融化的霜,在皮肤下化作一片淡淡的光晕。
她没再害怕。
反而笑了。
当晚,她最后一次打开量子终端,接入全球残网数据库,上传了一份公开文档,标题只有两个字:
>**《提问者守则》**
内容如下:
1。我不提供答案,只守护问题。
2。我不评判对错,只见证选择。
3。我不消除孤独,也不强求连接。
4。若有人以我的名义宣称终极真理,请视其为敌。
5。若有人因困惑而痛苦,请予其倾听,而非解答。