“真冷,”他嘆道,“我在帝都也见过雪,可那里的雪是白的,不是这种顏色。”
莱昂淡声道:“灰雪,风里卷著灰土。或许是被烧尽的村子太多。”
“我注意到了。”皇太子环顾四周,眼神有些沉。
“沿途的村镇,几乎都被烧毁。甚至连教堂都一样。
是谁下的令?我不认为是帝国皇帝。“
莱昂轻声说道:“亡灵不需要教堂。
但这些火,应该是人点的。
也许是军队,也许是逃兵。
有时候,人会很快放弃家园。”
皇太子没有立刻回答,只是微微偏头,似乎在听风的声音。
风从废墟中穿过,带著一种低沉的呜鸣。
“我原以为,像这样的灾难只应该在传说里。”他慢慢道。
“可如今看来,那些故事都太温和了。没有吟游诗人会写真正的噩梦。”
莱昂侧目看他。
“吟游诗人写的故事,总会留一线希望。”
阿尔布雷希特苦笑了下:“你倒像是亲歷过噩梦的。”
莱昂没有笑,他只是把披风往上提了提,让寒风不那么容易灌进脖领。
天色暗下来时,驛站里已经亮起了几堆火。
土兵围著火堆取暖,手里的木杯里装著热酒,混著冻干肉。
一名帝国骑士从粮车上卸下木桶,踢开冰封的盖子,取出酒分发。
他们低声说著笑话,试图掩盖心中莫名的紧张感。
莱昂坐在靠墙的位置,手里拿著一个薄薄的本子。
这是他在出发前,从威廉王子那里借来的古籍抄本,上面记载了关於精灵一族的信息。
书页被风吹得轻轻晃动。
他用指节压著角落,仔细看那行潦草的古语。
“艾尔希恩森林—光之遗地,银黎之息——”
那字在光下隱约闪烁,像被掩埋的记忆。
他抬头望向天际,灰雪还在落。
他想起了一场不久前的梦—梦里,一个声音对他说,“往北,越过山脉,那里有答案。”
他没告诉任何人。
也不打算告诉。
阿尔布雷希特这时走了过来,在火堆另一侧坐下。
他拍打披风上的冰屑,手掌摊开在火光前。
火光映在他手上,被冻得发白,毫无血色。
“莱昂阁下,”他低声道,“你怎么看这场灾难?”
莱昂微微抬眼:“灾难从不分国界。
一旦开始,就不会停下。“
“你们的王国也在担忧吧?若亡灵真南下,瓦伦西亚的防线能撑多久?”
莱昂沉默片刻:“若他们真的如传闻中那样可怕或许撑不了多久。
但至少,会有人留下至最后一刻。”